Le Parfum D'Adam

monologue intime, à peine audible par moments. Paul
imagina que Kerry avait dû l’enregistrer tard dans la nuit. Il
se demanda dans quelle position elle se tenait pendant
qu’elle parlait. Couchée sur le dos, sûrement, les yeux
grands ouverts fixés sur le plafond. C’était ainsi qu’elle
aimait se mettre autrefois pour faire des confidences,
comme si elle cherchait l’inspiration dans un point infini
situé exactement à la verticale.
— Il fait encore froid ici, à New York. Mais tout de même,
c’est le début de printemps, et moi aussi, je dégèle.
Depuis quelque temps, je me suis remise à faire des
rêves. Figure-toi, je n’ai pas été étonnée que tu appelles.
Comment disais-tu autrefois ? Nos pensées jumelles.
C’est ça ?
Elle s’interrompait de temps en temps, comme si elle
buvait par petites gorgées.
— Une belle paire d’imbéciles, plutôt.
Il l’imaginait en train de rire silencieusement. Elle se tut
un long moment, reprit d’une voix plus grave.
— Oui, les enfants vont bien. Je suis très heureuse avec
eux. Une fille, un garçon, ils sont comme je les voulais. Ils
ne m’empêchent plus de dormir, mais ils se battent toute la
journée. Leur père leur raconte des histoires. À moi aussi,
d’ailleurs, probablement.
De nouveau le rire silencieux, à peine un souffle dans le
téléphone.
— Mais je l’aime comme ça, Robin. Il faudrait que tu le