Le Parfum D'Adam

trop près.
— C’était la maison de mes parents. J’y suis né, le
quatrième de six, expliqua Fritsch tandis qu’ils traversaient
le salon pour gagner une terrasse puis un petit jardin. Avec
l’âge, on prend l’habitude de faire des comptes. Je me suis
aperçu qu’à part mes années américaines et un ou deux
brefs séjours à l’étranger, j’ai passé toute ma vie ici, entre
cette maison et l’autre dont je vous ai parlé.
Toute une vie hors du monde, rythmée par le coucou et
distraite par les vaches, pensa Kerry. Pourtant ça ne
l’empêche pas de proposer sa vision du monde. Mais
peut-être, après tout, est-ce le lot de tous les philosophes,
en tout cas de la plupart. Kant non plus n’a pas quitté sa
ville natale…
Fritsch l’emmena visiter sa serre où il était fier de faire
pousser des fuchsias et des citronniers. Ensuite, il lui
montra ses lapins, ses dindons et les oies apprivoisées
qu’il avait l’air d’aimer passionnément. Comme le craignait
Kerry, il avait perdu le fil de la conversation. Elle eut
beaucoup de mal à le faire revenir à son sujet.
— Vous ne m’avez toujours pas dit quelles idées vous
aviez découvertes en 67. Vous savez, celles qui auraient
fait de vous un marginal.
Ils étaient dans la basse-cour. Fritsch, debout, les mains
tendues, offrait ses doigts aux jeux de becs de deux oies. Il
prit un air extatique, les yeux plus pâles que jamais.
— Oui, c’était exactement ici, dit-il. J’étais venu voir mes