Le Parfum D'Adam

heures moins dix.
— Je vais les chercher, dit-il.
Il raccrocha et sauta dans un taxi.
Kerry avait traversé Rio en taxi à la pire heure : ces
moments encore frais du matin où tous les habitants des
quartiers périphériques s’agglutinent sur les voies rapides
pour rejoindre leur bureau. Le cabinet de son amie
Deborah était situé de l’autre côté du pont de Niteroi, dans
une zone pavillonnaire. Des arbres trop nourrisse pluie et
de soleil faisaient éclater les trottoirs.
Derrière des portails de fer, on distinguait des jardins
plantés de manguiers et de citronniers. Après dix coups de
sonnette, une employée noire vêtue d’une blouse de coutil
qui évoquait vaguement un uniforme médical vint lui ouvrir,
mais ne la laissa pas entrer. « Le docteur » ne consultait
pas le jeudi. Il était inutile de l’attendre. Elle n’avait pas son
numéro de portable. La femme donnait ces
renseignements de façon laconique, en regardant Kerry
avec une suspicion teintée de mépris. Elle considérait à
l’évidence que la folie profonde de tous les gens qui
défilaient dans ce cabinet n’était pas les troubles dont ils
venaient se plaindre, mais le fait qu’ils acceptent de payer
des fortunes pour que quelqu’un se contente de les
écouter. À bout d’arguments, Kerry finit par trouver une
idée qui parut suffisamment raisonnable à l’employée pour
qu’elle daigne y répondre. Elle lui demanda si Deborah
(« le docteur ») consultait toujours à l’hôpital. Ce
renseignement n’était pas compromettant et paraissait de