Le Parfum D'Adam

New York. États-Unis.
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Quand il avait regardé par la fenêtre, Paul avait failli
déplacer le rendez-vous. De sa chambre d’hôtel, en se
tordant le cou, il avait réussi à apercevoir le ciel, entre les
immenses buildings du Lower West Side. Il était noir. Avril
à New York réserve des surprises de ce genre. La veille il
faisait grand beau ; aujourd’hui, l’Atlantique s’apprêtait à
jeter des seaux d’eau. Il reprit courage après le petit
déjeuner. Les nuages porteurs de giboulées alternaient
avec d’assez belles plages de ciel bleu. De toute façon, il
était trop tard pour décommander. À dix heures, il partit à
pied vers Central Park.
Devant l’entrée ouest, à la hauteur de la 75 e Rue, il
releva le col de son imperméable et attendit. Il avait dix
minutes d’avance. Il savait qu’elle serait à l’heure ou qu’elle
ne viendrait pas.
La pluie tombait maintenant fine, régulière. Il avait les
cheveux trempés. Il s’abrita sous un arbre de l’avenue.
L’entrée du parc se trouvait à peu près à la hauteur du
consulat de France. Paul tua le temps en regardant flotter