Le Parfum D'Adam

— Donc, tu vas en Autriche ?
— Je vais y rester le moins possible. À mon avis, dans
trois jours au plus tard, on se retrouve à New York.
Philadelphie. Pennsylvanie.
Être flic à Philadelphie n’est pas, en général, un destin
enviable. C’est une ville faussement tranquille : tout le
monde croit que vous vous la coulez douce alors qu’il y a
autant de travail sinon plus qu’à Miami ou Chicago.
Heureusement, en fin de carrière, on pouvait encore trouver
quelques planques. Et Burton Hopkins, à soixante-deux
ans, avait réussi à décrocher la plus convoitée de ces
planques : garder le Mémorial.
Cela voulait dire arpenter tranquillement une petite place
plantée d’arbres où, en fait de violence, tout se résumait
aux tendres disputes que de vieilles dames pouvaient avoir
avec leur chien. Burton était souvent pris en photo par des
touristes devant le monument, au point qu’il pouvait avoir
l’impression parfois de faire partie du patrimoine. Avec son
air bonhomme, son ventre qui dépassait au-dessus du
ceinturon et une grosse moustache pour faire peur aux
enfants, il appartenait à une époque révolue : celle où les
flics étaient respectés, connus et parfois aimés.
En plus, il n’habitait pas loin et se rendait au Mémorial à
pied en goûtant l’air de la rue, le parfum des saisons. Le
printemps était celle qu’il préférait. En Pennsylvanie, il vient