Le Parfum D'Adam

et les néons blancs qui signent la présence de favelas.
Ce fut elle, cette fois, qui parla. Elle demanda s’ils
étaient encore loin, qui habitait dans ces quartiers, si
Deborah ne craignait pas de faire cette route seule le soir.
Mota répondait maintenant par des phrases courtes. Il
semblait avoir changé de mimique, remplaçant ses
grimaces courtoises par un sourire énigmatique et
menaçant.
À mesure qu’ils montaient, les habitations se raréfiaient
et ils traversaient de longues zones d’obscurité qui
devaient correspondre à des forêts.
— Non, grinça Mota sans la regarder, le quartier n’est
pas très sûr.
Kerry ne le voyait pas, mais elle avait l’impression qu’il
ricanait.
— Vous avez entendu parler de ce journaliste américain
qui enquêtait sur le trafic de cocaïne…
— Peut-être. Qu’est-ce qu’il lui est arrivé ?
— On l’a retrouvé coupé en morceaux. En tout petits
morceaux. Dans une caisse.
— Et alors ?
— C’était là, dans la favela qui est en contrebas.
Kerry sentait son ventre se nouer. Ce n’était pas de la
peur. Seulement l’impression qu’elle devait se mettre en
alerte, se préparer à une épreuve inconnue, à un combat.
— Et sur la route, reprit Mota, il y a souvent des