Le Parfum D'Adam

Une sonnerie l’éveilla en plein milieu de la nuit. Il tituba
jusqu’au téléphone fixe, mais, en décrochant, il comprit que
l’appel était dirigé vers son portable. Personne ne le
joignait jamais là-dessus. Il ne s’en servait que pour
appeler. L’écran marquait deux heures trente-quatre du
matin.
— Cawthorne à l’appareil.
Paul se souvint qu’il avait laissé exceptionnellement le
numéro de son portable au major, puisqu’il était en
déplacement.
— Si vous êtes toujours à Londres, j’aurais aimé vous
voir aujourd’hui.
— C’est impossible, gémit Paul en se frottant le visage.
Je suis rentré aux États-Unis.
— Oh, je vous croyais toujours en Europe. Mais, alors,
pardon ! Ce doit être la pleine nuit chez vous. Je suis
vraiment désolé, je rappellerai.
— Non, major, ne raccrochez pas. J’étais, heu, réveillé…
Vous ne me dérangez pas. Nous pouvons parler
maintenant.
— En ce cas, voici : je vous appelle à la suite de notre
petite conversation…
— Oui ?
— J’ai repensé à ce que vous m’avez dit, vous
comprenez ?
Paul se mit debout, le portable à l’oreille, et de sa main