Le Parfum D'Adam

La circulation était dense. C’était l’heure de sortie des
bureaux. Kerry se demanda si elle avait mal choisi le
moment de ses déplacements ou si Rio était une ville
constamment embouteillée. Elle avait passé presque toute
sa journée au milieu de voitures roulant au pas. Mota mit un
CD de musique brésilienne et recommença à disserter sur
les instruments du Nord-est, région dont sa famille était
originaire. Kerry avait moins envie que jamais de
s’intéresser aux sonorités comparées du cavaquinho et du
violon du Sertâo.
Elle regardait rougir le lac autour duquel s’allumaient les
réverbères. Les mornes prenaient une teinte vert sombre
tandis qu’à leur sommet les pentes de basalte brillaient à la
lumière rasante du crépuscule.
Mota continuait son bavardage. Mais au bout du lac, ils
empruntèrent la route qui monte en lacets au flanc du
Corcovado. Il changea alors d’attitude et se tut. Le ruban
d’asphalte sur lequel ils roulaient était étroit et sombre,
presque continûment entouré de hauts murs qui
protégeaient des propriétés privées. La végétation
tropicale qui débordait par-dessus était éclairée de
l’intérieur par des projecteurs. Kerry ne voyait plus du
conducteur que son profil, dessiné par instant au gré de
ces lumières indirectes. Dépouillé de ses mimiques
galantes, le visage de Mota prenait un aspect inattendu,
inquiétant et dur.
De temps en temps, au détour d’un virage, la route
surplombait des trouées éclairées par les ampoules nues