Le Parfum D'Adam

— Paul Bainville.
C’était la première fois que Paul utilisait son nom de
couverture, choisi à consonance française pour faciliter la
construction de sa légende.
— Très heureux, monsieur Bainville. Je suis le
professeur Rogulski. Nous avions rendez-vous…
— À cinq heures, je crois.
Paul suivit le professeur dans la pièce voisine. Ils
s’assirent de part et d’autre du bureau encombré de
dossiers.
L’homme avait largement dépassé la soixantaine, mais
il était toujours vêtu comme l’étudiant qu’il avait été jadis :
pantalon en velours côtelé, chemise à rayures des années
soixante élimée aux poignets, chaussures de scout à
semelle épaisse. Sa blouse était mal enfilée, le col replié
d’un côté. Il avait le teint blafard et la peau translucide de
ceux qui ont longtemps vécu dans des atmosphères
confinées. Des cheveux clairsemés et envahis de gris
gardaient le mouvement ondulant qu’il avait dû leur
imprimer dans sa jeunesse. Paul avait côtoyé quelques
professeurs de ce genre pendant ses études de médecine.
Ces hommes entièrement absorbés par une autre réalité,
celle des microbes, des molécules ou des cellules
n’offraient plus au monde humain qu’une façade
désaffectée dont les traits figés et les couleurs affadies
semblaient annoncer : « Fermé pour travaux. »
La particularité, chez Rogulski, résidait dans ses petits