Le Parfum D'Adam

Rio de Janeiro. Brésil.
7
À quatre heures du matin, la nuit brésilienne s’égoutte et
se décante. Le bleu sombre du ciel ne pâlit pas encore,
mais un vent coulis s’insinue par les fenêtres ouvertes et la
touffeur de l’air fait place à une fraîcheur inattendue qui
rappelle soudain l’existence, ailleurs, d’autres climats.
L’idée de faire boire un dernier verre à Harrow quand il
était venu la chercher donnait plus d’assurance à Juliette.
Les neuroleptiques qu’elle avait eu le temps de verser
dans son rhum-Coca rendaient sa respiration ample,
bouche ouverte, et laissaient présager d’un sommeil
profond et prolongé. Elle, en revanche, était au comble de
l’excitation.
Au rez-de-chaussée, elle retrouva Joaquim qui avait
déplacé son fauteuil jusqu’à l’entrée de service au fond du
jardin. Il lui indiqua comment ouvrir la porte. La rue en pente
était encore déserte. Un halo orangé entourait des
réverbères. Le contenu d’une poubelle renversée se mêlait
à l’eau que lapaient des chiens maigres et trempés. La
pluie tombait de nouveau en gouttes fines.