Le Parfum D'Adam

La vie normale revenait avant l’heure, comme une saison
qui arrive en avance.
Rien n’était pourtant conclu. Quand ils se forçaient à y
penser, ils devaient même s’avouer que cette ultime
phase, à Rio, risquait d’être celle des occasions
manquées. Ils touchaient au but, peut-être. Mais la courte
distance qui les séparait des protagonistes de l’action
risquait d’être longue à franchir, trop longue en tout cas par
rapport à l’urgence du compte à rebours. À vrai dire, c’était
la seule explication qu’ils voyaient à l’aveu de McLeod. Ils
préféraient penser qu’il les avait envoyés là pour assouvir
une sorte de plaisir pervers : il savait que le déclenchement
des opérations était imminent et jouissait à la seule idée
qu’ils seraient, aux premières loges, les témoins
impuissants d’un désastre qu’ils auraient été incapables
d’éviter. L’autre hypothèse était trop décourageante : peutêtre
McLeod avait-il simplement voulu les égarer sur une
fausse piste… Ou peut-être encore tout cela n’était-il qu’un
guet-apens ?
L’avion arrivait à quatre heures de l’après-midi. Ils
n’avaient que des bagages à main et se retrouvèrent
dehors en moins d’une demi-heure. Un type en uniforme
braillait pour attribuer des taxis aux passagers qui faisaient
la queue. Ils échouèrent dans une Monza jaune dont
l’intérieur sentait la poussière et l’huile froide. Le chauffeur
ne se retourna pas et Paul donna ses instructions à la
Madone en plastique qui se balançait sous le rétroviseur. Il
lui demanda de les conduire dans un hôtel simple mais