Le Parfum D'Adam

trompeuse parenté de langue, il avait l’impression d’un
abîme de singularités.
Le quartier de Mayfair, avec ses petites rues, était plus
calme, d’autant que le péage dissuadait la plupart des
conducteurs de s’y aventurer. C’est le genre de lieux d’où
ont été bannis les enfants, les pauvres, les immigrés et plus
généralement les habitants. Il n’y a plus de risque d’y faire
de mauvaises rencontres. On est sûr de rester en vie, mais
c’est parce que le quartier, lui, est mort. Paul suivit des
alignements de maisons en brique. Les portes vivement
colorées se faisaient une gloire, et sur plaques de cuivre
s’il vous plaît, d’abriter des cabinets d’architecture à la
mode ou des agences de publicité branchées. Il tourna
deux fois à droite comme le lui avait recommandé Mike et
déboucha sur Berkeley Square. Les platanes de la petite
place étaient en bourgeons ; à leur pied, des jonquilles
pointaient dans l’herbe clairsemée. Paul repéra une
camionnette blanche déglinguée garée à un coin de rue. Il
était certain que des barbouzes britanniques étaient
planquées à l’intérieur. Il aurait bien lancé un clin d’œil au
chauffeur qui faisait mine de se curer les dents en écoutant
la radio. Mais, ce genre de gamineries était capable de
tout faire capoter. Il prit l’air de celui qui n’avait rien
remarqué et marcha comme convenu jusqu’au numéro 12.
C’était un immeuble moderne, grossièrement planté au
milieu de petites maisons victoriennes toutes fardées de
fleurs. Dans le hall, une hôtesse était dissimulée par le
comptoir de marbre, comme une sentinelle en embuscade