Le Parfum D'Adam

près d’un phare en granit, peint d’un damier rouge et blanc.
Paul n’avait pas quitté Atlanta et ses fumées depuis
longtemps. Il respira à pleins poumons l’air vif chargé
d’odeurs de sel et de varech. Des mouettes piaillaient
autour du phare. Archie l’entraîna vers une longue bâtisse
en brique, percée de fenêtres blanches à guillotine. Sur
une enseigne étaient peintes une tête de marin et une
chaloupe de baleinier. À en juger par la date inscrite
dessus, la maison servait d’auberge depuis près de trois
siècles.
L’intérieur était composé de pièces basses aux poutres
goudronnées de fumée. Sans attendre l’intervention du
maître d’hôtel, Archie traversa tout le rez-de-chaussée. Il
entra d’autorité dans un petit salon où était dressée une
table de deux couverts. Par les carreaux de la croisée, on
ne voyait que le ciel et l’eau. De temps en temps, une
gerbe d’écume bondissait jusqu’au ras des vitres.
— On peut parler ici ? hasarda Paul, en jetant un regard
circonspect sur les murs décorés d’assiettes en porcelaine
bleue.
— Aucun problème. Nous connaissons bien
l’établissement, dit Archie en dépliant sa serviette
amidonnée. À vrai dire, il est à nous.
Il composa un menu, en accord avec Paul et selon les
suggestions du maître d’hôtel.
— Et apportez-nous un bordeaux ! Quelque chose de
bien… Château Beychevelle, par exemple. Un 95, surtout.