Le Parfum D'Adam

fébrilement sur les touches. Aucune suite n’était
enregistrée et il n’y avait pas d’autre message.
Le soleil était maintenant haut, bien au-dessus de la
forêt des cheminées et des antennes. Paul se leva et
curieusement la litanie d’une prière russe lui revint en
mémoire. Sa mère la récitait avec lui le soir dans les coins
aux icônes quand il avait cinq ou six ans. Il avait oublié les
paroles, mais il se souvenait qu’elle parlait du lien
immatériel qui existe entre les êtres. Quoique ni Kerry ni lui
n’eussent rien de saints personnages, un souffle les reliait,
qui était de la même essence que les anges. En tout cas,
c’était ce qu’il pensait dès qu’elle était loin. Quand ils
étaient ensemble, c’était autre chose.
Il saisit sa trompette et joua le vieil air d’Armstrong,
bouilli à toutes les sauces, mais qui ne cessait pas pour
autant d’avoir la même inimitable saveur : « It’s a wonderful
world. » Il le rejoua une deuxième fois, encore plus fort. Une
troisième, en soufflant si puissamment qu’il finit par voir
des étoiles. Puis il s’arrêta et, dans le silence épais qui fit
suite au cri de la trompette, il entendit une voix intérieure,
une voix qui, en vérité, était tout à fait celle de Kerry.
« Si les conditions sont réunies… », disait-elle.
C’était la phrase qui ruinait toutes les autres, le rappel
d’une condition qui ne serait jamais réalisée. « Eh bien,
non, Kerry, finalement les conditions ne sont pas réunies.
C’était ni plus ni moins une mission foireuse et elle est déjà
terminée. » Il resta debout, les bras ballants, et laissa
tomber la trompette sur le tapis.