Le Parfum D'Adam

Le chauffeur s’était redressé, le bras pendant à la
portière. Il était dans son élément : répondre aux questions
naïves d’un touriste, en parlant de son île.
— Quand j’étais petit, vous me croirez si vous voudrez, il
n’y avait rien, ici. Rien du tout. Avec mon frère, on venait
pêcher des petits crabes rouges en suivant les rochers. Si
on oubliait de prendre une gourde, on crevait de soif. Voilà
ce que c’était.
— Mais ces arbres…
— Ils ont mon âge, un peu moins. Ils datent du jour où ils
ont fait le forage là-haut.
Il désignait le côté gauche de la route, celui qu’aucun
mur ne cachait à la vue. Le sol par là était sec, noir, dénudé
en dehors de broussailles. On distinguait, non loin de la
crête, la silhouette arrondie d’un gros réservoir.
— Il doit y avoir une jolie vue, de là-haut. Vous pourriez
vous arrêter un peu pendant que je vais me dégourdir les
jambes ?
Le chauffeur de taxi donna un coup d’œil au rétroviseur.
Il n’y avait aucune voiture derrière ni sur la route devant.
— Allez-y. J’en grille une en vous attendant.
Il sortit un paquet de tabac tout fripé, une fine liasse de
papier à cigarette et commença à rouler.
Paul monta entre les pierres et les buissons jusqu’en
haut de la crête. Ce n’était que le contrefort d’un piémont
qui rebondissait jusqu’au pied du Pico de Sâo Antonio,