Le Parfum D'Adam

Paul en profita pour jeter un œil de ce côté. Il repéra
facilement la sortie de secours décrite par le rapport de la
police, par où avaient pénétré les assaillants. C’était la
seule ouverture du rez-de-chaussée vers l’arrière.
Paul nota que, de ce côté, les façades des immeubles
voisins étaient toutes aveugles ou constituées par des
ateliers qui étaient certainement inoccupés la nuit. Ainsi
s’expliquait le fait que personne n’ait rien vu.
Il revint vers l’entrée principale et poussa la porte de
verre. Malgré la douceur du printemps, et sans doute pour
d’excellentes raisons bureaucratiques, le chauffage central
était toujours en marche. L’air avait une tiédeur lourde et
sèche, assez écœurante. Des odeurs de linoléum et de
café froid se mêlaient à d’indéfinissables relents de
produits chimiques. Le hall était vide. Ses murs étaient
recouverts d’affiches en polonais et en anglais qui
annonçaient des concours scientifiques ou des
conférences. Une inscription assortie d’une flèche semblait
indiquer le secrétariat. Elle aboutissait à une pièce ouverte
dans laquelle Paul pénétra timidement, après avoir fait
mine de frapper. Le bureau était vide, confié à la garde
d’une petite photo de Jean-Paul II accrochée au mur. Le
pape était en soutane rouge et il souriait comme toujours
de manière énigmatique.
Une autre porte donnait sur un bureau voisin, Paul
entendit par là des bruits de froissement. Bientôt une
silhouette s’encadra dans l’ouverture.
— Il me semblait bien avoir entendu… Vous êtes ?