MBV - Octirodae Brasil

“O Mistério de Belicena Villca”
Capítulo X
Às 14h30min me achava novamente a caminho, rodeando o arroio das Conchas e
disposto a empreender a segunda parte da viagem a Santa Maria. A terra estava seca pois
ao que parece há tempos que não chovia e o vento era suficientemente forte para que
este trajeto fosse por demais lento. .
Duas horas depois só havia percorrido 70 km. e resolvi cruzar o meio do povoado
de Calalao del Valle, pois o caminho continuava pela rua principal. Este povoado se
encontra na Província de Tucumã, na metade do caminho que atravessa a fenda
geográfica que um mal traçado de limites legou ao mapa atual. Tem umas vinte quadras
de largura por quatro ou cinco de largura. Enquanto atravessava, observava a mesma
síndrome de mil povoados e aldeias do Norte argentino: a decadência.
A pobreza é um mal endêmico por aqui, paradoxalmente, ricas Províncias,
esquecidas pelo centrismo burocrático da Megalópole Buenos Aires, e pela desídia ou
impotência dos governantes locais que têm as mãos atadas por um federalismo
inexistente, além dos discursos oficiais. A pobreza é um mal que dói. Mas
mais castigava ver a decadência, isto sem contemplar o que ontem foi esplendido
exemplo transformado hoje em censurável visão.
Enquanto o carro ia pela rua de terra, olhava as casas de estilo colonial espanhol
que hoje são sombras do que fora nos idos dias de esplendor. Caricaturas cruéis da
esperança e fé de sues construtores.
- Quem edificou essas casas – pensava compungido – acreditou na Argentina, teve
fé na América.
A demolição inexorável delas é a contundente resposta a essas ilusões.
Via-se que este povoado, como tantos outros, evoluiu até um apogeu que deve se
situar em 50 anos atrás, e logo, sobrevindo um período de decadência durante o qual não
se levantou uma parede, nem sequer se pregou um ladrilho. Janelas fechadas há anos,
apodrecendo os marcos de madeira; paredes descascadas e leprosas, fachadas ruídas por
mil inclemências do tempo e da Alma.
A decadência de uma comunidade urbana, de sua arquitetura, é um retrocesso que
indefectivelmente se implanta na Alma dos moradores. E ali estavam eles, vendo-me
passar com esse ar ausente, com essa contemplativa indiferença tão característica da
América Indígena.
Porque neles se via descaradamente a decadência, nesses meninos descalços que
me espiavam detrás de uma esquina; nesses olhinhos escuros e puxados, que me
olhavam cândidos ao oferecer-me na janela uma tortinha de milho, mas que se tornavam
desconfiados à menor pergunta. Que diferença apresentava este povoado, estas casas,
estes moradores, estes meninos com seus equivalentes de outras partes da América; da
Bolívia, do Peru, do Equador ou Colômbia? Nenhuma.
Nessa resposta radicava também a decadência, em que, pagando alto preço de
isolarmos da América latina, cem anos de “Cultura Européia” não tem deixado nenhum
rastro nestes crioulos esquecidos por todos. Não lhes demos nada distinto ao que
receberam nos países mencionados. Não são nem mais nem menos civilizados que eles,
apesar da crença no contrário que sustenta a Oligarquia Europeizante que dirige este país
há cem anos.
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