Leigh Brackett Der große Sprung

9.
Viele Stimmen redeten durcheinander. French hatte
sich bereits über ihn gebeugt und erkundigte sich
nach dem Schmerz. Peter Cochrane stand auf und gebot
Ruhe. Simon legte sein Besteck auf den Tisch. Seine
Hände zitterten heftig. Er war totenbleich und
Schweißtropfen glitzerten auf seiner Stirn. Comyn
lachte.
»Sie hätten mir den Rest geben sollen«, wandte er
sich an William Stanley. »Peter hätte es getan. Simon
ebenfalls. Aber nicht Sie, dazu haben Sie einen zu
schwachen Magen.«
»Ich – ich verstehe nicht ...«, stammelte Stanley.
»O doch, das tun Sie sehr wohl. Es genügte nicht,
daß Sie sich das Gesicht verhüllt haben. Ich kenne Ihre
Schuhe, Ihre Kleidung, Ihre Haltung, Ihren Gang.
Ich kenne Sie – jetzt.«
Stanley schob seinen Stuhl zurück, als wollte er
nichts als weg von Comyn. Er sagte etwas, aber es
war nicht zu verstehen.
»Es ist schon ein Unterschied, wenn man es selbst
tun muß, nicht wahr?« höhnte Comyn. »Nicht so
sauber und einfach wie das Ausstellen eines Schecks.
Man muß damit rechnen, daß man das erstemal nicht
richtig trifft. Dann muß man die Nerven haben, immer
wieder zuzuschlagen, bis das Opfer liegenbleibt.
Ja, da darf man keinen schwachen Magen haben und
auch keine Nerven. Da ist ein Killer wie Washburn
schon besser dran. Mit einem Schocker hätten Sie es
vielleicht tun können, aber nicht mit den Händen.«
Dr. French versuchte, ihm das Hemd auszuziehen,