Leigh Brackett Der große Sprung

»Aber er ist wirklich tot?«
»Ja. Er ist tot.«
Stanley brach das brütende Schweigen, das diesen
Worten gefolgt war. »Was sollen wir mit ihm machen?
Wir können ihn niemand in diesem Zustand
zeigen. Es würde ein fürchterliches Geschrei geben,
man würde eine Untersuchung vornehmen, und alles
würde an die Öffentlichkeit gelangen.«
»Nein, niemand darf ihn sehen«, pflichtete Cochrane
ihm bei. Nach einer kurzen Weile wandte er sich
wieder an Stanley. »Stell die Verbindung zu den
Pressediensten her und sag ihnen, daß wir Ballantyne
eine Heldenbestattung geben werden, wie ein Mann
wie er sie sich verdient hat – eine, bei der die ganze
Erde zusehen kann.«
»Die ganze Erde! Du mußt verrückt sein, Peter ...«
»Glaubst du? Möglich. Jedenfalls hatte Ballantyne
keine nahen Angehörigen mehr, also kann niemand
uns davon abhalten. Sag den Pressefritzen, wer will,
soll in einer Stunde den Blick auf die Nordwestecke
des Mare Imbrium richten.«
Da verstand Comyn. Er stieß laut den Atem aus.
Cochrane schaute ihn an, dann warf er einen flüchtigen
Blick auf die zuckende Gestalt hinter dem Bettgitter.
»Ich weiß, wie Ihnen zumute ist«, sagte er leise. »Er
hat viel mitgemacht. Er hat seine Ruhe verdient.«
Dann verließen sie das Zimmer, fuhren hinauf, zurück
ins Licht, in die frischgehaltene Luft, in den
Blumenduft, der aus den blühenden Gärten hereinkam.
Und in Comyns Kopf wisperte die Stimme, so
wie er sich vage an sie erinnerte: O Gott, warum transuranisch
... Ihm war übel, und es war eine Übelkeit,