Leigh Brackett Der große Sprung

Tot. Und doch – bewegte es sich.
Das schwache pausenlose Zucken und Zittern des
Fleisches, das Comyn aufgefallen war, als Ballantyne
noch gelebt hatte, war nun stärker. Es schien, als hätte
eine neue, schreckliche Art von Leben die ausgezehrte
Hülle übernommen, die Ballantyne zurückgelassen
hatte: ein geistloses, blindes, gefühlloses Leben,
das nichts weiter verstand, als sich zu bewegen,
an den Muskeln zu zupfen und zerren, die die skelettähnlichen
Glieder bewegten, sie zu heben und zu
senken, die Hände zu öffnen und zu schließen, den
Kopf von Seite zu Seite zu drehen.
Es war eine Bewegung, hinter der kein Verstand
steckte: eine lautlose Bewegung, unter der nur hin
und wieder das Bettuch raschelte; eine Bewegung, die
selbst das Gesicht nicht verschonte, hinter dem kein
Bewußtsein mehr steckte, und es ...
Comyn hörte einen heiseren Laut. Er kam von ihm
selbst, als er zu sprechen versuchte und es nicht
konnte. Er ließ das Bett los. Danach sah und hörte er
nichts mehr, bis er heftig gegen etwas Hartes prallte.
Der Aufschlag brachte ihn ein wenig zu sich. Er blieb
am ganzen Körper zitternd stehen, wo er war, und
sein Atem rasselte in der Kehle. Allmählich hörte das
Zimmer zu schaukeln auf, und er konnte wieder einigermaßen
klar denken.
Peter Cochrane sagte: »Sie wollten ihn ja unbedingt
sehen.«
Comyn antwortete nicht. Er entfernte sich so weit
vom Bett, wie es nur ging. Immer noch konnte er das
leichte Rascheln hören, das sich ständig wiederholte.
Cochrane wandte sich wieder an den Arzt. »Was
ich unbedingt wissen muß, ist das«, sagte er, »kann