Leigh Brackett Der große Sprung

durchgemacht, und das war unangenehm genug gewesen.
Doch diesmal war es noch schlimmer. Comyn
kam sich vor wie in einer Bombe, die kurz vor dem
Explodieren war. Gleichmütig, ohne sich zu verändern,
beobachtete das rote Auge von Barnards Stern
sie auf dem Schirm.
Die Deckenlichter begannen in gleichmäßigem
Rhythmus aufzuflammen und zu verlöschen. Alarmglocken
schrillten in den Korridoren und Kabinen.
Das war die erste Warnung. French gab gerade noch
dem letzten die Spritze.
»Macht euch fertig!« rief Peter. »Alle in eure Kabinen
und auf die Kojen.« Seine Stimme klang raspelnd
wie die eines Greises. Im Kontrollraum schnallten die
Piloten sich an und machten sich bereit, die Navigation
zu übernehmen. Zeiger zitterten und krochen über
die Meßgeräte. Ein sonischer Relaisstrahl kletterte
quiekend die Skala hoch. Lämpchen flimmerten auf
der Armaturentafel wie kleine Sterne. Die Techniker
saßen robothaft vor den Instrumenten, die Augen
starr darauf gerichtet, die Gesichter schweißglänzend,
und ihre Stimmen, mit denen sie die Werte ansagten,
klangen blechern. Die Astrogatoren waren bereit.
Irgend jemand fragte: »Was ist, wenn sie sich verrechnen?
Wenn wir geradewegs gegen Barnards
Stern prallen?«
Comyn ging in seine Kabine und warf sich auf die
Koje. Ihm war übel. Er brauchte jetzt einen Schluck
wie noch nie zuvor, aber er hatte nichts mehr zu trinken.
Die Angst hinterließ ihren eigenen Geschmack in
seinem Mund. Er wappnete sich. Immer noch das
rhythmische Ein und Aus der Lampen.
Die Glocken schrillten: die zweite Warnung.