Leigh Brackett Der große Sprung

Der Wind blies müde, schleppend, traurig wie ein
Greis, der in der Wildnis die Städte seiner Kindheit
suchte – die prächtigen Städte, die einst gewesen waren,
doch die es nun nicht mehr gab. Der rote Staub
kräuselte sich um Comyns Füße. Reglos, mit der Geduld
einer Katze vor dem Mauseloch, blieb er wartend
sitzen.
Zwei Tage und Nächte habe ich mich in den verfluchten
Kneipen hier herumgetrieben und die Ohren gespitzt, aber
es war alles für die Katz, wenn man von dem absah, was
der Betrunkene erzählt hat. Wenn es nicht stimmt ...
Motorengeräusche waren zu hören. Ein Lastwagen
mit dem Cochrane-Zeichen kam aus der Stadt. Comyn
streckte sich im Straßenstaub aus.
Der Wagen kam heran, brauste vorbei, dann kreischten
die Bremsen, und er fuhr im Rückwärtsgang zurück.
Der Fahrer stieg aus. Er war ein junger Bursche,
groß und kräftig und vom Marswind dunkelgebräunt.
Er beugte sich über den Reglosen am Straßenrand.
Comyn schoß hoch und schlug ihn nieder.
Doch so leicht ließ der Fahrer sich nicht ausschalten.
Wütend wie ein Stier kam er auf die Beine. Erst
ein zweiter heftiger Faustschlag schickte ihn schlafen.
Comyn zerrte ihn hinter den Wagen und durchsuchte
seine Taschen. Er fand den Paß. Comyn lieh sich den
Overall aus und die breite Mütze mit dem grünen
Schirm, der wenigstens ein bißchen gegen die Wüstensonne
schützte. Dann setzte er den Burschen in
den Wagen, wo er sicher aufgehoben sein würde, bis
er aufwachte oder jemand ihn fand. Impulsiv zog
Comyn zwei zerknitterte Scheine aus seiner eigenen
Tasche, dann zögerte er und steckte nur einen davon
in die Hemdentasche des Fahrers.