Leigh Brackett Der große Sprung

wie Ballantyne es gewesen war, seine Hagerkeit
wirkte normal, gesund.
Peter flüsterte: »Er hat sich verändert. Er wirkt jünger.
Ich verstehe es nicht.«
Roth kam aus seinem Labor in die Krankenstation
und legte einen schriftlichen Bericht auf Frenchs Tisch.
»Der Befund«, erklärte er. »Ich habe die Gewebeprobe
untersucht. Sie ähnelt der von Ballantyne, nur daß
die Konzentration des Transurans hier viel höher ist.«
»Pst«, mahnte French. »Er kommt zu sich.«
Stille. Der Mann auf dem Operationstisch drehte
den Kopf und seufzte. Nach einer Minute öffnete er
die Augen. Mit vager Verwunderung blickten sie zuerst
zur niedrigen Decke, dann zu den weißen Wänden
und den Regalen mit den glänzenden Instrumenten,
danach zu den Männern in der Nähe. Die
vage Verwunderung wurde zu Schrecken, zu dem
Ausdruck eines wilden Tieres, das in einem Käfig
erwacht. Vickrey setzte sich auf und schrie. Es war
ein Trillern, doch unendlich schriller, als die Männer
es bisher aus dem Wäldchen gehört hatten, und es
klang unbeschreibbar fremdartig aus der Kehle eines
Erdenmanns.
»Vickrey! Vickrey!« rief Peter. »Alles ist gut, wir
sind Ihre Freunde.«
Wieder dieses unbeschreiblich verzweifelte Trillern,
dieser unmenschliche Hilferuf. Er zerrte an Comyns
Nerven, aber nicht so sehr wie Vickreys Gesicht
– ein völlig normales menschliches Gesicht, doch irgendwie
verändert und dadurch ungewohnt, als der
Mund sich verzerrte, um dieses verstörte Trillern
auszustoßen. Und die Augen ...
Comyn war nicht gerade phantasiereich, und er