Leigh Brackett Der große Sprung

12.
Die Krankenstation des Schiffes war eine mit blendendem
Licht erhellte Kammer, steril, weiß, in der
Chrom und chirurgische Instrumente blitzten. Vickrey
lag auf dem Operationstisch. Ein Strahl aus einem
Schockgewehr hatte ihn gestreift, und er war immer
noch bewußtlos. Dr. French stand über ihn gebeugt.
Seine Finger in den Gummihandschuhen berührten
den Patienten mit sichtlichem Widerwillen. Seine
Lippen waren zu einem Strich zusammengepreßt. Ein
Heftpflaster an Vickreys Arm bedeckte die Stelle, an
der eine Gewebeprobe entnommen worden war.
Comyn hatte sich an die Wand gelehnt und sah zu.
Die Zeit und unzählige Millionen Kilometer und so
viele Ereignisse rollten sich auf, und er sah sich in einem
anderen Krankenzimmer, auf einer anderen Welt,
und ein anderer Mann lag bewußtlos auf dem Bett. Wieder
ruhte sein Blick voll Entsetzen auf dem schwach
zuckenden Fleisch, dessen Zellen ein – unnatürliches
– Eigenleben zu haben schienen. Und ihm war übel.
Peter Cochrane flüsterte. »Bei Ballantyne war es
genauso.«
»Als ich ihn zum erstenmal sah«, murmelte Comyn.
»Ehe er – gestorben war.«
Peter stand neben Comyn. Ihre Schultern berührten
sich in der Enge. Es war heiß und drückend unter
dem grellen Licht, und doch war ihnen kalt. Vickrey
atmete. Sein Gesicht wirkte verschlossen, geheimnisvoll.
Sein Körper war in steter kaum merklicher Bewegung:
die Muskeln, die Sehnen, die dünne Fleischschicht
unter der Haut. Er war nicht ausgemergelt,