Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

y el semáforo en verde (camaleón del tránsito, misericordia es tu color, no
esperanza) no me deja seguir hablando pues subo todavía por 25 y me cago
en alta voz en mi existencia porque por hablar poco y pensar mucho en
hablar poco he seguido por esta calle que atravesará la Escuela de Medicina
y con la idea de tanto muerto almacenado junto a la verja de hierro, conservados
en la espantosa posteridad del formol, acelero. Qué te parece
vuelve a preguntar Silvestre ya llegando a la Avenida de los Presidentes ella
realmente? donde me siento mejor, no en la pregunta, sino corriendo por
entre los jardines de una de mis calles preferidas. Tengo que contestarle o si
no va a seguir preguntando toda la maldita noche comiendo conmigo, en el
cine, luego en 12 y 23 tomando un refresco o un café mientras vemos pasar
las últimas mujeres populares rumbo a la cama de cada una y no, ay, a las
nuestras, antes de dejarlo en su casa y yo irme a dormir o a leer hasta la
mañana o a llamar por teléfono a quien salga a hablar conmigo de mi tema
para la madrugada de hoy, la Teoría Cuéntica —es decir, tendré que
sentirme cogido entre las tenazas de su interrogación toda la noche. Así que
mejor contestarle ahora y que luego Elia Kazan en Al Este del Edén con sus
preocupaciones socio-metafísicas en glorioso color DeLuxe lo entretenga y
lo conmueva y lo preocupe con otro mundo que es más real para él que este
pedazo de selva que acabamos de atravesar sin un rasguño, aparente. Eres
ingenuo le digo por mi madre sagrada que eres un ingenuo.
II
Como el elevador no funcionaba, di media vuelta para irme, pero
finalmente decidí subir por la escalera. Ahora, hace un momento, en la duda
que enfrentaba la calle al fondo (y dije al fondo) como una luceta radiante,
mirando al largo pasillo que era más bien un túnel, supe que estaba en una
de las minas de carbón más profundas y oscuras y torcidas del mundo, con
tres, más bien dos vetas a explo tar: una agotada (el elevador) y dos todavía
con recursos (el callejón de atrás y gritar a su ventana, y el cajón de la escalera)
y la posibilidad de las vacaciones del aire, de la tarde, la claraboya
de la vida: un libre albedrío ajeno y distante porque había escogido venir.
Había también la libertad del azar en la forma de un posible escape de grisú
melancólico. ¿Por qué había venido? De algún lado, de abajo, quizás
(aunque debajo no debía quedar otro recinto que lo que Julio Averno
llamaba el salón del viento fenomenal) llegaron unos ruidos que no podían
ser una respuesta, porque eran martillazos bien claros. Arreglaban el