Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

de mi amiga va y se le queda muerto el hombre la cama. A las dos de la
mañana. Ni un alma. ¿Y a que tú no sabe lo que hizo ella? Cojió, muy
tranquila, calma-dita así y lo vistió, llamó al que atiende, lo metió la máquina,
se puso al timón... No si por eso yo estoy aprendiendo manejar.
Bueno, pues arrancó y se fue a la casa socorro y va y dise que el individuo
en cuestión como disen la crónica roja, se murió dun infacto cardiaco
mientra manejaba. ¿Qué te parese? El crimen perfetto. Sí, claro que yo
tengo cuidao. El ni se ocupa, bobita... No, si él me deja, porque él sabe bien
a mí no se me puede amarrar corta. Yo creo, confidensialmente miamiga,
que hasta le gusta su poquito y todo. Sí, hija: todos son así. Es la edá. La
vejés... Sí un viejo sato. Sí, sí. Total. Si eso lo que nos vamos a llevar. A mí
que me quiten lo bailao... Bueno, pon otra palabra si tú quiere y te gusta
más. Pero, por fa-vor, no lo corras por ahí. Sí, sí, cuando tú quieras. Bueno,
ya tú sabe te puedo invitar al Tenis un día desto. ¿Oye? Bueno, miamiga,
voy a colgarte que quiero darme un baño y lavarme la cabesa que me voy pa
la peluquería. No, Mirta de Pera-le. Muy bueno tú, un tiro. Se me ha puesto
el pelo de mara-bi-lla. Deja que tú me vea. Bueno, miami, hasta luego.
Solón.