Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

fascinante, y lo único que me asombró fue que la letra engordó.
—¿Cómo?
—Sí, era un bolígrafo, de los antiguos y el papel muy poroso y la letra
se hinchó y casi no se podía leer lo que escribí.
—Justicia poética —dijo Cué y arrancó y pasando lentamente junto al
parque viendo a la loca sentada en su banco, la miré bien.
—No es ella —dije.
—¿Qué?
—Que no es ella. Es otra.
Me miró como diciendo, ¿Tú estás seguro?
—Sí, sí. Es otra mujer. Aquélla era mulata, pero parecía china.
—Ésta también es mulata.
—Sí, pero más negra. No es aquélla.
—Si tú lo dices.
—Sí. Te lo aseguro. Si quieres me bajo a ver.
—No, ¿para qué? Tú eres quien la conocías, no yo.
—Definitivamente no es ella.
—A lo mejor no está loca tampoco.
—A lo mejor. A lo mejor es una pobre mujer que vino a coger fresco.
—O a coger sol.
—A estar cerca del mar.
—Ésas son las coincidencias que me gustan —dijo Cué.
Seguimos y al pasar frente al anfiteatro sugirió que fuéramos a tomar
algo al bar Lucero.
—Hace tiempo que no vengo —dijo.
—Yo también. Ya me había olvidado cómo era. Pedimos cerveza y
saladitos.
—Es curioso —dijo Cué— cómo cambia el mundo de eje.
—¿Por qué?
—Hace tiempo que éste era el centro de La Habana nocturna y diurna.
El anfiteatro, esta parte del Malecón, los parques de la Fuerza al Prado, la
avenida de las Misiones.
—Era como si La Habana se acercara otra vez a los tiempos de Cecilia
Valdés.
—No, no es eso. Era que éste era el centro, sin más explicaciones.
Después lo fue el Prado, como antes debió serlo la Plaza de la Catedral o la
Plaza Vieja o el Ayuntamiento. Con los años subió hasta Galiano y San
Rafael y Neptuno y ahora está ya en La Rampa. Me pregunto a dónde irá a
parar este centro ambulante que, cosa curiosa, se desplaza, como la ciudad y