Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

lanco sobre blanco, supimos los dos que fue como si arrojara la toalla al
ring. La toga allál Rin. La talla al Ringo. El juego había terminado.
—¿Cuándo me das la revancha?
—¿Después de ganarte así, en quince rounds?
—Considéralo un KO-técnico, por favor.
—Está bien, Schmeling Gut. Mañana. Otro día. La temporada que
viene. El veinte de jamayo.
—¿Por qué no ahora? Así aprendo.
Bueno, Arsenio Gatsby, más conocido en las tablas del ring como el
Gran Cué, tú lo pediste.
—Mejor aprendo yo de ti, Arsenio. Tengo otro juego. Y tú lo conoces
mucho mejor que yo.
—Venga de ahí.
—Primero voy a contarte el sueño. ¿Te acuerdas? Hablábamos de
sueños.
—De senos.
—De senos y de sueños.
—Lindo título para Thomas Woolf. Of breasts and dreams.
—Vamos hablar de otra literatura, del sueño.
Me detuve. ¿Ustedes conocen ese acto en que de veras uno se detiene
en una conversación, sin hablar caminando, que la palabra y el gesto se
detienen al mismo tiempo, que la voz se calla y la gesticulación se
inmoviliza?
—Déjame, por fa-vor, contarte el sueño que tuvo esta amiga críptica,
tan oculta como la tuya y casi tan evidente. Te va a interesar. Es muy
parecido al tuyo, el sueño.
—¿Al mío? Fuiste tú quien contó un sueño.
—Hablo del que me contaste esta tarde.
—¿Esta tarde?
—Por el Malecón. Por ese Malecón que pasa muchas veces por el
parque Maceo.
Se acordó. No le gustó que lo recordara.
—Es un sueño bíblico á la page. Según tú.
—Este también. Mi amiga, nuestra amiga, contó este sueño.
Sueño de la amiga
Ella dormía. Soñaba. Recuerda que era de noche en la noche del