Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

fuerza coriolis menguaban sus impulsos.
—Estás en un error.
Me acordé de Ingrid Bérgamo, la pobre, que creía que Bustrófedon, el
pobre, decía bien cuando decía estás en un horror. Ingrid Moe, calva, con
Irenita Curly, ésta de anoche y sus permanentes caseros y cuál de los
gemelos tiene el Tony (sin saber que uno fue «Tony») y con Edith Cabell,
doblemente pobre, con su guanaJuanería de Arco y su pelado trapense, que
podían ellas muy bien ser Curly, Larry, Moe. The Three Stooges. Las
pobres. Los pobres. Todos. Nosotros dos pobres también. ¿Por qué no
estaba Bustrófedon con los dos para ser tres? Mejor que no esté. No entendería.
No hay dibujitos. Nada más que sonidos y, tal vez, furia.
—¿Sí? ¿Con respecto a Sartre, el San Agustín del Tercer Milenio, tu
Third Coming?
—No chico no. Ni tampoco conmigo sino contigo. —
Wordswordsworth.
—Vas a cometer el primer error verdaderamente irreparable de tu
vida. Ése lo convocas tú. Los otros vendrán por su propio peso.
—¿Específico o neto?
—Estoy hablando en serio. Perfectamente en serio, terriblemente en
serio.
—Mortalmente de cansancio en serio. For pavor, Arsenio, ¿quién va
tomarnos a nosotros en serio a estas alturas?
—Nosotros mismos. Como los trapecistas. ¿Tú crees que hay
trapecista que se pregunte, en el aire, haciendo un doble o triple salto
mortal: Soy yo serio o Por qué estoy haciendo estas cabriolas inútiles y no
algún trabajo serio? Imposible. Se caería. Y tumbaría a los otros para abajo.
—Como los errores. Primera Ley de Newton. Todas las manzanas
caen, como los trapecistas en duda, para abajo.
—Bien, no digas que no traté de avisarte. Cásate y acabarás con tu
vida. Quiero decir, lo sabes bien, con tu vida de ahora. Ése es otro destino,
una muerte más.
—Sé bien lo que quieres decir.
A veces puedo ser Silvestre Innuendo. Me miró bizqueando
gesticulando haciendo la mueca bucal de la E. —Es un consejo. Sin interés.
Ni tanto por ciento, pensé. El resto es evangelización. Arsenio
Rhodescué.
—Te podría decir lo que dijo Clark Gable en el banquete o
symposium de a bordo, donde no quería admitir a ese fantasma platinado,
Jean Harlow, al decidir irse con ella a navegar por otros mares de locura,