Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

—Una fanática.
—No es fanática. Es más bien escéptica y si vamos a decir quién es y
no qué es, digo que es una amiga de la canción.
—¿Cuál es entonces la canción?
—La que voy a decir.
—¿Qué vas a decir?
—Tres palabras.
—¡Ésa es la canción!
—No, ése es el título. La canción es lo que viene debajo del título.
—¿Qué viene debajo del título?
—El subtítulo.
—¿Y debajo?
El sub-subtítulo.
—Pero entonces, demonio, ¿cuál es la canción?
—Mi nombre es Arsenio, señor mío.
—¿CUÁL ES LA CANCIÓN?
Acá
más
allá
—Ése es otro título.
—No. La canción.
—¿La canción? Pero son tres palabras.
—Tres Palabras, sí, señor.
—¡No cantaste coño!
—Nunca dije que iba a cantar esa canción. ¿Coño? Ni siquiera la
conozco. Además dije que iba a decir no a cantar, Tres Palabras.
—De todas maneras, una hermosa composición.
—Ésa no es la composición. La composición es otra.
Frenamos. No se habían reído. No se habían movido. Ni siquiera
protestaban ya. Estaban muertas para el ser —y también para la nada.
El juego terminó pero nada más que para nosotros. Para ellas nunca
comenzó y solamente lo jugamos Arsenio Cué y yo. Las ninfas miraban con
ojos ciegos a la noche dentro de la noche del bar. Women! dijo Arsenio. De
no existir habría sido preciso inventar a Dios para que las creara. Era mi
voz, en un tono medio serio y medio en broma.