Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

viene del Norte, hijo, del Cánada (Dry, tú sabes) Mirtila saltó de entre las
maletas con un pantaloncito azul en una mano y unas sandalias blancas
bajas en la otra No, vengo del Cotorro, pero eso no quita para que aquí no
esistan estaciones se ponía el blumer y tu sabes bien Livia que para que una
mujer pueda ser elegante soltó unas zapatillas de baño azul pálido y metió
los pies en sandalias mientras hablaba hace falta por lo menos que haigan
dos estaciones Livia se rió con estruendo. Oye, oye, Arsen, cómo habla y
después quiere ser locutora dijo entrando (cerrando) el ajustador a la
espalda Haya, niña, haya y Mirtila se sentó al tocador Bueno hayan o
haigan el cuento es que una mujer elegante le hace falta lucir su vestiario
Medieval pensé yo y en esta mierda de país vuelta hacia mí Perdona Arsen
vuelta hacia Livia ni Eso se puede se levantó y gritó por la ventana Ni eso se
puede más fuerte No se puede nada carajo y se volvió a sentar al tocador
mirando para mí Perdona tú pero estoy hasta aquí y levantó una mano larga
y flaca y haló un mechón de pelo pajizo, teñido cien, mil veces y ahora
muerto, embalsamado por el tinte blanco, de platino verdadero, metálico,
mineral: de verdad la cabellera de Falmer.
¿Puedo hablar de los senos? Los veía de perfil y reflejados en el
espejo. Una noche fueron grandes, casi listos a saltar sobre la barrera del
pudor y el escote, y jóvenes, ahora eran flácidos, largos y terminados en una
punta oscura, morada y ancha: no me gustaban. Los senos de Livia, el
momento que los vi, también habían cambiado, no para mejorar y no los
quise mirar de nuevo para guardar el buen/mal recuerdo que siempre tengo
de ellos: es mejor perder el paraíso por una manzana roja y engañosa que
por el fruto del saber seco, cierto. Mirtila anoche, la otra noche, parecía
tener quince, veinte años y ahora no podía decir qué edad tenía, sólo sé que
alguna vez, en la niñez, fue raquítica, porque tenía el pecho combado sobre
los senos y no era esbelta sino desnutrida. Sin pintura en los labios los tenía
también violeta, como los senos, pero más pálidos y aunque conservaba la
nariz increíblemente fina, perfecta y los ojos claros y grandes y de pestañas
largas, se veía que tenía una abuela negra escondida por la química de los
afeites y la física de la luz incandecente: ella, como Livia, no salía ya más
que de noche, las dos espesamente maquilladas. Vi también que se afeitaba
completas las cejas y esto daba a su frente un largo excesivo. No me gustaba:
no era ésta la mujer por la que vine de voluntario a este calor infernal de
la tarde de agosto, a esta oscuridad de la luz que se va, a esta espiral de
preguntas sin respuestas que Mirtila mientras decide cómo maquillarse le
hace a Livia que termina de arreglarse: Livia puedes encenderme la luz
amor? Livia que tú cres que me limpie la cara con la crema