Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

—Será la Legión Nacional.
—Sigue así y terminarás como Ronald Colman. Primero mucho Beau
Geste y después creyéndote Otelo y al final muerto en el cine y muerto en la
vida y muerto total.
«Muerto profundo, muerto fundamental, muerto
muerto. Muerto. Definitiva, Terry, terriblemente, terminantemente muerto.»
Recitó con la voz congolesa de Nicolás Guillén. Seguí yo: ¿Seré yo Guillén
Banguila, Guillén Kasongo, Nicolás Mayombe, Nicolás Guillén Landián?
—«¡Qué enigma entre las aguas!»
—¡Qué enigma ni qué esfingenealogía! Lo que tiene que hacer
Nicolás es ir al registro civil.
—¿Cuál será mi nombre acaso? ¿Cuál será mi nombre? ¿Ocaso?
¿Cuál será mi nombre, Acacia? ¿Cuál será mi nombre, Casio?
—¡Qué enigma entrambasaguas! Hablando de aguas, tengo que ir al
mingitorio o meadero, que de ambas maneras debe y puede decirse.
—Estás escusado.
Comenzó de nuevo a bajar el Pico Turquino que era su banqueta, pero
no terminó el movimiento. Se volvió a mí y silbó un chasquido largo y creí
que llamaba otro trago, pero vi que se llevaba el índice horizontal a los
labios verticales. ¿O fue al revés?
—Ssssssss. 33-33.
—¿Otra cábala?
Ahora me diría que una y una son dos y también once y que once por
dos son veintidós y por tres treinta y tres y treinta y tres y treinta y tres son
sesenta y seis, que es un número perfecto. Arseniostradamus. Pero volvió el
ruido, insistente.
—Sssss. 33-33. Un chivato. Es-I-em.
Miré, no vi a nadie. Manía perseCuétoria. Sí, había un camarero que
cambiado de ropa salía a la calle, a los canales, de civil.
—Es un cameriere veneziano.
—33-33. Está disfrazado. Son del carajo. Estudian en la Gestapo y en
el Berliner Ensemble. Magos del disfraz y la doblés. De madre.
Me reí.
—No, mi viejo. Mejor que sea una cábala porque no hay nadie del
SIM.
—SSS. Disimula.
—SS mejor. Schützstaffel.
—Disimula disimula.
—¿Cómo? Mejor me camuflo. Camaleón puro.