Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

yo me volví nervioso, pues no quiero ser víctima de ninguna rabia
linchadora. Aparentemente, yo era un extranjero tomando ventaja de un
nativo indefenso y vi más de una cara de piel oscura en el círculo. En el
centro se para firme este Luterano, solitario Maximalista combatiendo lo
irracional con razones foráneas.
La gente, sin embargo, se comportó, dadas las circunstancias. La Sra.
Campbell le explicó a lo mejor de sus habilidades y hasta había uno de los
circunstantes, hablando inglés partido, que, en una manera primitiva, se
ofreció de como mediador. Este Hammarskjold auto-hecho trató, sin
evidente buen éxito, de comunicarse con el mongol, morón o Marciano. Él
únicamente dio dos pasos hacia atrás, en retirada, sosteniendo, agarrando,
abrazando el bastón y musitando un cuento en algún lenguaje desconocido,
con sonido y furia —significando nada, por supuesto. O mejor, queriendo
decir siempre, siempre infiriendo que el bastón era su propiedad privada. La
multitud, como todas las turbas, estaba a veces en nuestro favor, otras pro el
mendigo. Mi esposa todavía insistía en suplicar. «Es materia de principios»,
ella decía, quizás en Español. «El señor Campbell aquí es el legítimo dueño
del bastón de paseo. Él lo compró para él ayer y lo abandonó esta mañana en
un viejo café. Este caballero», ella quería decir el morón, a quien apuntaba
con su dedo índice izquierdo, «lo tomó de donde mi esposo», indicándome a
mí con su dedo derecho, «lo dejó y no le pertenece a él», moviendo en
negación su presente cabeza rubia, «no, amigos». Un dudoso caso de hurto,
por la anfibología, el equívoco, la frase ambigua (¿él es quién?), pero la
oratoria de la peticionaria ganó el favor de la corte callejera y el jurado estaba
decididamente ahora por nosotros.
Pronto fuimos una molestia pública y un policía vino. Doble buena
suerte, era un policía hablando Inglés. Yo le expliqué todo a él. Él trató,
vanamente, de dispersar la turbamulta, pero la gente estaba tan interesada
como nosotros estábamos en buscar una solución al problema. Habló al
mongol, pero no había vía de comunicación con el don nadie, como ya le
dije. Cierto, el policía perdió su temperamento y tomó la pistola para
compelir al mendigo. La multitud creció, súbitamente silenciosa y yo temía
lo peor. Pero el morón pareció, finalmente, comprender y me dio el bastón,
con un gesto que no me gustó nada. El policía puso su pistola en la funda e
hizo la propuesta de yo darle algún dinero al morón. «No como recompensa
pero en- como un regalo al pobre hombre», en sus palabras. Yo objeté. Esto
era verdad aceptar el chantaje social, porque el bastón era ciertamente mío.
Lo dije así al guardia. La Sra. Campbell trató de interceder, pero no vi razón
para ceder. El bastón era mío y el mendigo lo tomó sin pertenecerle. Darle