Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

Vivo entre lo provisorio y el desorden, en la anarquía. Este caos tiene
que ser de todas-todas otra metáfora de la vida.
¿Quién será mi ventrílocuo?
The Time Killer:
La duquesa de Malfi perdonó a sus verdugos porque otro tanto haría el
catarro. ¿A qué tanto odiar a Hitler? La mayor parte de las gentes que mató
estarían muertas ahora. Hay que hacer una campaña, en la ONU,
dondequiera, para declarar genocida al tiempo.
Ejemplos de Caos metáforico o vital:
Fábula de Helio y Gábalo: Estuve trabado en lucha incierta con Juan
Blanco, alias Jan DeWitte, autor de Canción Triste, que compuso con el
nom-de-plume de Giovvani Bianchi. Bajamos de su casa a las ocho de la
noche a Paseo y Zapata. Juan pide batido de chocolate, yo jugo de tomate.
Él, helado de guanábana, Arsenio Cué: fresas con crema. JB: jugo de piña y
detrás un V-8 —el otro, una frita—. Juan se come un pan con bisté, porque
sabe que llegó la era de los sólidos. Yo pido un arroz con leche: hay tiempo
de vivir y tiempo de morir, tiempo del entrante y tiempo postrero. Juan
Blanco masca un pudín de pan, yo huelo un cheeseburger. JoB pide
masarreal, moi pastel de guayaba. (Se nos acaban la lista y la vida, ¡coño!)
Iván un litro de leche, siberianamente fría, sibaritamente ingerido. Al verlo
le hago señas de ¡voy! y salgo corriendo lívido, cerúleo, para el baño mortal.
Claro que perdí la batalla. My kingdom for a cow! Cuando regreso, Juan,
Sean, Johannes, John, Joao, toda esa gente toman el alkaseltzer de Segovia.
Pero el litro, hélas, está vacío. Lo conservarán, fundido en platino e iridio,
en el museo del pesevres. Ave Ioannis Vomituri te Salutant. SPQIB.
Subirnos de nuevo a su apartamento. Esta noche se lle na con alumnas
del conservatorio. Vienen a oír por tercera vez, Dios mío, la Novena,
sinfonía de ese «monstruo encadenado», como llamó una ninfa musical el
otro día, aquí mismo, a Beethoven. No te alarmes, Silver Tray, que otra
insistía en apodarlo el Ciego de Bonn. Y como todavía es muy temprano
para el Sordo y muy tarde para las Duses, hubo otra (se dan por
degeneración espontánea) muchacha líbida que me llevó al balcón, yo
frotándome las manos del cuerpo. Pero todo lo que hicimos fue comprobar,
una vez más, la teoría de la relatividad. Me enseñó una luz, Venus, me dijo,
el Lucero del Alba. Lo grave no es que fuera al anochecer ni el fiasco
erótico, sino que miré y vi solamente un bombillo brillando amarillo y soez
en una azotea. Todo se vino abajo, pero no dije nada, creyendo en Brecht,
que dice que la verdad no se debe decir a todo el mundo.