Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

esperaba el mío en mi puesto, casi sólido. Lo bebí todo sin hablar y como
ella se había tomado el suyo, pedí otros dos y no dijimos una sola palabra de
la gente que ya no sabía si habían estado aquí o la había soñado o la
imaginé. Pero habían estado, porque tocaban de nuevo, por la tercera vez
Déjame sola y vi las marcas de los vasos sobre el vinil negro de las mesas.
Recuerdo que encima de nosotros había un farol de fantasía que
alumbraba la cabeza rubia de Vivian cuando empecé a quitarle los ganchos
del moño, sin hablar. Ella me miraba los ojos y estaba tan cerca que
bizqueaba. La besé o me besó, creo que me besó, porque me pregunté por
entre la borrachera dónde aquella niñita que no tendría todavía diecisiete
años cumplidos había aprendido a besar. Volví a besarla y mientras con una
mano le acariciaba la espalda, con la otra acababa de soltarle el pelo. Le abrí
el zipper de la espalda y metí la mano más abajo de la cintura y ella se
revolvió, pero no incómoda, creo. No tenía ajustadores y ésa fue mi primera
sorpresa. Seguíamos besándonos en el mismo beso y ella me mordía muy
fuerte los labios y a la vez me decía algo. Metí la mano por el hueco de la
espalda hasta el frente y sentí finalmente sus senos, pequeños, teticas que
parecían estarse formando, creciendo, haciendo su pezón bajo mi mano. No
crean, aun borracho y bongosero y todo yo puedo ser poético. No moví la
mano, sino que la dejé allí. Ella hablaba dentro de mi boca y sentí algo
salado y pensé que me había roto el labio. Era que lloraba.
Se separó de mí y echó hacia atrás la cabeza, y la luz le dio en la cara.
La tenía mojada por completo. Algo era saliva, pero el esto eran lágrimas.
—Cuídame —me dijo.
Entonces lloró más y no supe qué hacer. Las mujeres que lloran
siempre me confunden, aunque esté borracho que es cuando más confundido
estoy: todavía me pueden confundir más que el próximo trago.
—Soy tan desgraciada —me dijo.
Creí que estaba enamorada de mí y que sabía —ella lo sabía— lo mío
y de Toda Cuba (otro apodo de doña Venegas) y no supe qué decir. Las
mujeres que están enamoradas de mí, me confunden más que las mujeres
que lloran y que el otro trago. Ahora, para colmo, ésta lloraba y venía el
camarero con dos copas más que nadie pidió. Creo que quería terminar el
clinche. Pero ella habló con el referí delante y todo.
—Quisiera morirme.
—Pero ¿por qué? —dije yo—. Se está muy bien aquí. Me miraba a los
ojos y seguía llorando. Toda el agua del daiquirí se le salía por los ojos.
—Por favor, es terrible.
—¿Qué es terrible?