Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

oficialmente, en todos los conservatorios. Hay un acuerdo firmado en
Ginebra para impedir su uso. Igual destino tuvo su sexofón, sucedáneo del
violónceloso.
—Es tan simple como todas las cosas de Rine, cuyo abuelo nació a
orillas del Simplón. Simplemente se pone (y no hace falta papel pautado
tampoco) en la partitura Tararará tarararí o Un-pa-pa-pá o Nini nini niní,
dependiendo del carácter de la música. Se hacen acotaciones al margen: más
rápido, lento, agitado, allegro nasal, maestoso mofletudo o trompetillando.
Son las únicas concesiones a la notación tradicional. Papapapááá papapapí
sería el comienzo, por ejemplo, de la Quinta Sinfonía de Beethoven, que
Rine tiene ya casi toda transcrita a su sistema. El solfeo, por supuesto, se
llamará tarareo. Ya lo verán, Rine resultará más importante en la historia de
la música que Czerny.
Nada que estás en la nada nadificada sea tu nada. Un último intento.
—Está el último invento, la Definitiva, la contra-arma final. Una
antibomba atómica o de hidrógeno o de cobalto.
—Estas bombas, ricas, desintegran. La anti-bomba de Rine integra.
—Cae la bomba y un dispositivo automático dispara la anti-bomba,
que integrará a la misma velocidad, con pareja intensidad que la otra
desintegre y la bomba enemiga queda reducida a un cascote de hierro que
cae del cielo. Puede dañar un edificio, hacer baches en la calle, matar un
animal.
—Igual que una teja pesada.
—Se leería en los periódicos al día siguiente, Parte de Guerra. —Ayer
resultó muerta una infortunada vaca, cuyas generales se desconocen, por una
bomba atómica lanzada por el enemigo sobre nuestro heroico pueblo. Pronto
pagarán sus fechorías estos criminales sin entrañas. Nuestro ejército
prosigue victorioso su retirada táctica. General Confusión, Jefe de Estado
Menor.
Se hizo un silencio total. Parecíamos el anuncio de los Rolls-Royce
porque yo oía el tictac del reloj de la pizarra. Nadie dijo nada. Arsenio Cué
solamente, que organizó un sonido rugiente mientras daba un corte para
evitar arrollar a un hombre gordo. El pesado peatón se aligeró por el susto y
ganó la acera o perdió la calle de un brinco y quedó en el contén haciendo
giros, cabriolas, saltos vitales, como un funán-noctámbulo. Oí una cascada
de risa, una sola larga carcajada más cubana que argentina. Nuestras
pasajeras reían y se agarraban las tripas y hacían señas y aspavientos
mirando atrás, al elefante que bailaba la Polca del Miedo. Estuvieron
riéndose cuadras enteras.