Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

Zumba, canalla rumbero!
Ese Trotsky fue un socialero.
Zumba, canalla rumbero!
A Pepe le dio con el cuero.
Zumba, canalla rumbero!
Y Yugaz vil le hizo un agujero.
¡Zumba, canalla, rumbero!
(Exeunt all except Hamlet)
HAMLET (en realidad es Stalin con peluca rubia,
calzas, jubón y en sus manos un bogey bear u oso ruso):
Ah, si este sólido Trotsky
pudiera derretirse, fundirse
y luego convenirse en Rocío...
Perdón, en rocío.
(Entonando de nuevo)
Cuan vanas, vacías, ostentosas e inútiles
se muestran a mi vista las prácticas todas de Malthus...
(Con hastío)
¿No habrá otra manera de librarse de ese canalla, traidor, infame, etc., sin
disfrazarse ni tener que recitar tales sandeces?
En ese momento, como si fuera Venabente y no Shawkspear se oye
lejana primero y luego cercana, o al revés, la voz de Molotov que grita:
¡Extra! ¡Extra! MORNARD MATA TROTSKY ¡Extra! ¡Fotografía y
detalles! ¡Vaya! ¡Cómo lo mató! ¡Llévalo! ¡Extra! ¡Extra!!!
La voz es ronca y africana pero Stalin la reconoce como Molotov y no
como Bebo el newsvendor de Ventitrés y Doce. Se quita el disfraz (Stalin,
no Bebo ni Molotov ni mucho menos, Trotsky) y se va corriendo, contento,
desnudo, por los pasillos del Kremlin. A lo lejos salta en sus pies descalzos:
alguien regó puntillas. Se oyen sus gritos de:
¡Kamenev! ¡Zinoviev! ¡¡Rykov!!
(Son las peores palabras que hay en ruso después de Trotsky) y luego:
¡Centro Paralelo Unificado con Clavos!
¡Una purga! ¡Una purga! ¡¡Una purga!!
De una puerta sale Lady Macbeth (la del distrito de Msknz) frotándose
las manos (hace frío) y caminando dormida. Sobre la cabeza sostiene un
pomo con aceite de ricino y un moño eslavo. Deja de frotarse las manos