Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

o caiga entre los peces.
—¿Qué tú crees Silvestre?
—¿Qué crees tú que yo creo? —le digo imitando a Cantinflas.
—¿No te parece que este 666 es el remedio contra los males venéreos?
La bala de plata mágica. La estaca en el pecho, dormido de día.
—Sigues borracho hermano —le digo, todavía con acento mexicano.
—Borracho era...
—Pancho Villa.
—No, tu tocayo musical, Revueltas y mira lo que compuso.
—Será oye, no mira.
—Oye, mira, toca Sensemayá.
Comenzó a tararear, a golpear las tablas del muelle con el pie. La
Cuélebra.
—Hace falta Eribó que te acompañe —le dije.
—Seríamos un dúo lamentable. Ahora soy lamentable yo solo.
Era verdad. Pero no se lo dije. A veces, soy discreto. Dejó de bailar y
me alegré.
—¿No crees tú, Silvestre, de veras, que si uno supiera que su destino
es ser ese pez muerto para siempre, toda una eternidad, cambiaría, trataría
no de ser perfecto, pero sí de ser de otro modo?
—Parece El Pescado de Dorian Gray —dije y sentí mi inoportunismo.
Así soy: oportuno ahora, indiscreto al otro golpe de péndulo. Es mi carácter,
el alacrán y la rana, genio y figura, etc.
Dio media vuelta y se alejaba. Parece que nos íbamos. ¿Sería este
estanque, esta charca, esta rada falsificada nuestro finisterre? Pero no.
Caminó hasta el otro extremo del muelle. Hablaba con el muchachito de las
piedras. Estaban muy juntos y Cué lo acariciaba o le halaba una oreja, en
broma. Demagogia. Los dictadores y las madres y la gente pública siempre
simulan llevarse bien con los niños y con los animalitos. Cué era capaz de
acariciar un tiburón, siempre que hubiera testigos. Por poco lo hace con la
bestia del mar. Apenas los veía. Oscurecía a toda velocidad. La luz viajando
a la velocidad de la luz hacia las sombras. Penumbras, unmbra, umbral.
Miré para La Habana. Había como un arcoiris. No, eran nubes, rabos de
nubes coloreadas todavía por el sol. No podía ver el mar desde el muelle,
sino este espejo verde, azul, gris sucio y ahora casi negro. La ciudad sin
embargo se veía iluminada por una luz que no era artificial ni la del sol, que
parecía propia y La Habana era lumínica, un espejismo radiante, casi una
promesa contra la noche que empezaba a rodearnos. Cué me llamaba con la
mano y fui. Me enseñó una piedra y me dijo que se la regaló ella y entonces