Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

Amletto puede atinar a decir (en la traducción de Astrana Marín), «Os ruego
que quitéis vuestros dedos de mi cuello». Así tan tranquilo.
—¿Eso qué prueba?
—Nada. No trato de probar nada. Estamos conversando, ¿no? ¿O es
que crees que soy un fiscal isabelino?
Bajó el parasol y sacó del bolsillo sus espejuelos negros que usaba día
y noche y noche y día se quitaba y ponía, alternativamente, para exhibir sus
ojos expresivos, su fotogénica mirada y luego cubrir mirada y ojos con un
manto de oscura modestia.
«And the blessed sun himself a fair hot wench in flame coloured
taffeta» —Debías ser tú quien citara. ¿O se dice cítara?
—¿Por qué?
Son las palabras de un príncipe como tú a un bufón como yo, que es,
además, mejor consejero que tú y yo juntos.
—Habla claro.
«Marry, then, sweet wag, when thou art king, let not us that are
squires of the night's body be called thieves of the day's beauty...» —
Falstaff, ése, que es un gran tipo, coño. El otro era el Príncipe Hal. Enrique
Cuarto, acto primero, escena dos.
Cué tenía una estupenda (o estúpida) memoria para las citas, pero su
inglés escapaba del acento antillano para caer en un dejo levemente hindú.
Pensé en Joseph Schildkraut, el gurú de Llegaron las Lluvias.
—¿Por qué tú no escribes? —le pregunté de pronto.
—¿Por qué no te preguntas mejor por qué no traduzco?
—No. Creo que podrías escribir. Si quisieras.
—Yo también lo pensé en un tiempo —dijo y se calló. Me señaló a la
calle y luego dijo:
—Mira.
—¿Qué cosa?
—Ese letrero —apuntó más precisamente (con el dedo) y aminoró la
marcha.
Era una valla de OP que decía Plan de obras del Presidente Batista,
1957-1966. ¡Ése es El Hombre! Lo leí en alta voz.
—Plan de Obras del Presidente Batista mil novecientos cincuenta y
siete mil novecientos sesenta y seis. Ése es el hombre. ¿Bueno y qué?
—Los números, viejo.
—Ya. Sí. Hay dos fechas. ¿Qué más?
—Las dos cifras suman veintidós que es el día que yo nací y mi
nombre y mis dos apellidos completos suman veintidós —decía veintidós y