Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

uidos guturales. Solamente cuando el policía tomó el dinero en su mano y
se lo ofreció, lo aceptó. No me gustó nada su cara, porque se quedó mirando
el bastón, cuando yo me lo llevaba, como un perro que abandona un hueso.
Por fin terminó aquel incidente desagradable y tomamos un taxi allí mismo
—conseguido por mediación del policía, amable como era su deber— y alguien
aplaudió cuando nos íbamos y algunos nos saludaron con
benevolencia. No pude ver la cara del cretino y me alegré. Mrs. Campbell
no dijo nada durante todo el viaje y parecía contar mentalmente los regalos.
Yo me sentía muy bien con mi bastón recobrado, que sería luego un souvenir
con una historia interesante, mucho más valioso que los comprados por
Mrs. Campbell a montones.
Llegamos al hotel y dije en la carpeta que regresábamos a nuestro país
esa tarde, que nos prepararan la cuenta, que almorzaríamos en el hotel.
Subimos.
Como siempre, abrí la puerta y dejé entrar a Mrs. Campbell, que
prendió la luz porque las cortinas estaban todavía corridas. Ella entró al
salón y siguió al cuarto. Cuando encendió la luz, dio un grito. Creí que la
había cogido la corriente, pensando que en el extranjero siempre hay
voltajes peligrosos. También pensé en algún insecto venenoso o en un
ladrón sorprendido. Corrí al cuarto. Mrs. Campbell aparecía rígida, sin
poder hablar, casi en un ataque de histeria. No comprendí al principio qué
pasaba, viéndola en medio del cuarto, catatónica. Pero ella me señaló con
ruidos de su boca y la mano hacia la cama. Allí, en una mesita de noche,
cruzado sobre el cristal, negro sobre la madera pintada de verde claro, había
otro bastón.