Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

garabatos, et caetera.
—¿Tú crees también que la retórica es culpable de la mala literatura?
Es como achacarle a la física la caída de los cuerpos.
Pasó la página con la mano en vuelo repetido. —¿Quiénes son los
contradictorios que conoces? Quiero decir, personalmente.
—Tú.
—Lo digo en serio.
—Yo también.
—Yo iba por un caminito.
—Hablo en serio.
—Yo también.
—Tú eres, de veras, un contradictorio.
—Tú también.
—Estoy hablando en serio.
—Yo también. Tienes hasta el requisito de los primeros
contradictorios, según tú.
—¿Sí?
La vanidad. Pierde a cualquiera y más a los ya extraviados. Ah
Salomón!
—Sí. Eres indio. O medio indio. Perdón, tienes sangre india.
—Y negra y china y, tal vez, blanca.
Se rió. Dijo que no con la cabeza en medio de la risa. ¿Este gesto es
posible?
—Eres un maya. Mírate al espejo.
—No, porque entonces seré un aztecué o un incué. No se rió. Debía
reírse pero se puso más serio que el caraj o.
—Mira. Ahora mismo lo estás demostrando. Sin necesidad de tener
sangre india. Solamente un contradictorio se portaría, se comportaría así.
—¿De veras?
Estaba picado.
—De verdad.
—¿Por qué no escribes un libro, de la Contradicción Considerada
Como una de las Bellas Artes?
—Lo cierto es que ni tú ni yo somos contradictorios. Somos idénticos,
como dijo tu amiga Irenita.
—¿La misma persona? Una binidad. Dos personas y una sola
contradicción verdadera.
Tiré la servilleta sobre la mesa, sin que hubiera nada tras el gesto.
Pero hay gestos que obligan y cuando la ser villeta cayó sobre el mantel,