Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

visto y me preguntó que si era buena y le contesté que la pintura sí pero la
película no, que Kirk Fangó pintaba mientras lloraba y al revés y que
Anthony Gauquinn era un bouncer del Saloon de Rechazados, pero que de
todas maneras esperara a saber la opinión profesional y sabia y sesuda de
Silvestre mi amigo. Finalmente le dije mi nombre, el verdadero.
—Es bonito —me dijo. No se lo discutí.
Parecía que Arsenio Cué estaba oyéndolo todo porque se soltó de uno
de los brazos de pulpo huesudo de su novia y me dijo:
—Why don't you marry?
Vivian se sonrió, pero fue una risa automática, una sonrisa de mención
comercial, una mueca en broma.
—Arsen —dijo su novia.
Miré a Arsenio Cué que insistía.
—Yes yes yes. Why don't you marry?
Vivian dejó de sonreír. Arsenio estaba borracho, insistiendo con su
índice y su voz. Tanto que Silvestre dejó de mirar el show, pero sólo un
momento.
—Arsen —dijo su novia, impaciente.
—Why don't you marry?
Había un pique, una molestia insistente en su voz, como si yo hablara
con su novia y no con Vivian.
—Arson —gritó ella ahora. La novia no Vivian. —Es Arsen —le dije
yo.
Me miró con sus ojos azules y furiosos, descargando sobre mí la
impaciencia que era de Cué.
—Ça alors —me dijo—. Cheri, viens. Embrassez-moi —eso se lo dijo
a Arsenio Cué, por supuesto.
—Oh dear —dijo Cué y se olvidó de nosotros todos para hundirse en
aquellos cúbitos, en aquellos radios, en aquellas clavículas bilingües.
Trilingües.
—¿Qué le pasa? —pregunté. A Vivian.
Ella los miró y me dijo:
—Nada, que quieren convertir al español en una lengua muerta.
Nos reímos los dos. Me sentí bien y ahora era no solamente por su
voz. Silvestre dejó el show de nuevo, nos miró muy serio y volvió a mirar el
tren de senos, piernas y muslos que marcaba una conga viajera por una
ilusoria vía férrea de música y color y escándalo. El número se llamaba El
trencito del amor y tenía música de La ola marina.
—Vamos a ver la ola marina, vamos a ver la vuelta que da —dijo