Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

lomo de elefante en busca de Libertad La-marque y murió en París. Pompée
fúnebre. Ohm y Soit qui mal y pense. ¡Que inventen ellos! dijo Unamuno al
ver a la familia atravesar el país vasco Encíclicopedia España.
—Ya en este país ni hablar se puede.
—Lo que no se puede es gritar.
—Mierda, no es la forma lo que importa, es el fondo. Lo que se dice.
—¿No quedamos en que no querías hablar de política?
Se sonrió. Se rió. Se puso serio. One two three. Estuvo callado un rato.
¿Efectividad de silbar?
—Mira, me acaban de dar una solución.
Miré, pero no vi una solución. Vi un mojito y siete copas de daiquirí.
Seis vacías y una llena.
—Veo dos soluciones.
—No, no —dijo Cué— es una sola.
—Es que ya estás viendo simple. Anti-alcoholismo.
—Es una sola solución. A mis problemas. La única.
—¿Cuál cuál entonces?
Se acercó en ondas alcohólicas hacia mí y me dijo muy bajito en el
oído:
—Me voy al Sierra.
—Es muy temprano para la noche y muy tarde para la madrugada. No
va a estar abierto.
—A la Sierra, no al Sierra.
—¿A Nicanor del Campo ahora?
—No, coño, me voy al monte. Me alzo. Me hago guerrillero.
—¡Qué!
—Que me uno a Fiel, a Fidel.
—Estás borracho hermano.
—Nonó, en serio. Estoy borracho, sí. Pancho Villa estaba siempre
borracho y míralo. Por favor, te lo pido, no te vuelvas a mirar si entra o no
entra Pancho Villa. Hablo en serio. Me voy al monte.
Se bajaba. Lo cogí por una manga.
—Pérate. Hay que pagar primero.
Se zafó con un gesto impaciente.
—Ahora vuelvo. Voy al baño, vulgo pipi-rrom.
—Tú estás loco. Es como la Legión Extranjera.
—¿El baño?
—No qué baño ni qué carajo. Irse a la Sierra, a la guerra. Es meterse
en la Legión Extranjera.