Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

—¿Tú sabes lo que te pasa? —le pregunto a Arsenio Cuévas, que
quiere salir del baño y no encuentra el hueco propicio.
—¿Qué cosa?
—Que estás cansado de crecer y descrecer y de subir y bajar y correr y
de que dondequiera, por todas partes anden esos conejos dando órdenes.
—¿Qué conejos?
Comenzó a buscar por entre mis pies.
—Los conejos. Los conejos que hablan y miran el reloj y organizan y
mandan en todo. Los conejos de este tiempo.
—Es muy temprano para el delirium tremens y muy tarde para los
dioses. Silvestre, coño. No más juegos.
—No, te lo digo en serio.
—¿Y cómo tú lo sabes?
—Me lo dijo Alicia.
—Adela.
—Alicia. Ésta es otra.
Pero Buster Cué es casi un genio de la última palabra. Me señala la
puerta, que por fin encontró sin ayuda. Hay un corazón de enamorados
arañado en la madera. Con flechita, iniciales (G/M) y todo.
—Un anuncio de la General Motors —le digo, tratando de sacar
primero.
—No —dice él tirando certero desde la cadera—. Amor en el lugar de
las heces.
XIV
¿Le hablaría ahora o esperaría a más tarde? Tal vez así se olvidaría del
afán guerrillero. ¿O ya lo olvidó? Neurosis. Realización de proyectos
erróneos. Addlingmachine. Coño! A lo mejor se va a la Sierra, Cué es un
neurótico del carajo. Lo dejo pagando la Cuénta. ¿Nos iremos a la Sierra
ahora? Salgo y el mar, el estanque, es otro espejo. Habrá que evitar que se
mire, no vaya caerse. En el muelle hay un niño que tira piedras chatas en el
agua mansa y chascan, planean, saltan y pegan y botan dos, tres veces y
finalmente rompen el espejo y desaparecen detrás, para siempre. En el
embarcadero un pescador sin sombra en la luz que Leonardo llamaría
universal, sacaba peces de una lancha. Sacó un pez enorme, feo, un
monstruo marino. Un pez hediondo en el bote a motor. ¿Qué sería? Cué
salía del bar. Venía hablando solo.