Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

—¿Te parece bien el Monseñor?
—Voy donde vayas. Considérame tu chaperón espiritual.
Hizo una reverencia.
—Bueno, Vamos al Club 21. Voy a dejar el carro aquí. Siempre es
bueno tener un amigo que engorde los caballos de fuerza con su ojo ubicuo.
O bizco, pensé yo. Entramos al parqueo y dejamos el carro bajo una
luz. Cué regresó a sacar la llave. Miró al cielo. —¿Tú crees que llueva,
padre Governa?
—No creo. Todavía está la —tempestad sobre el mar. —Bueno.
Supongo que la lectura de partes de guerra hace mejores soldados que el
campo de batalla. Andamio.
—Nada hay escrito sobre el tiempo.
Me miró, con la cabeza ladeada, y el entrecejo fruncido en burla,
Cuéry Grant.
—Me refiero a la meteorología —le dije.
Pagó a la entrada.
—¿No anda Ramón por aquí?
—Qué Ramón.
—El único Ramón, Ramón García.
—Es que yo también me llamo Ramón, Ramón Suárez. —Mil
perdones. ¿No está el otro Ramón?
—Él anda de alquiler. ¿Lo quería para algo?
Un mensaje a García, pensé y casi lo dije.
—Nada más que saludarlo. Dígale que Arsenio Cué preguntó por él.
—Cué. Está muy bien. Se lo diré mañana o le dejo recado si no lo veo.
—No tiene importancia. No es más que un saludo. —Será dado.
—Gracias.
—No hay por qué.
Versalles. Si el Nacional hablara. Caminamos bajo las palmeras y me
quedé mirando la ninfa que sostiene una copa de agua eterna en la fuente del
hotel, desnuda, parada en punta y descalza, rodeada de la noche pero
iluminada por un reflector que se empeñaba en hacer notorio un acto de tan
evidente ebriedad íntima, casi un narcisismo interior, como la niña que se
mira desnuda al espejo del baño y es sorprendida por un ojo vigilante y
entrometido, ajeno. Era obsceno.
—Linda, eh. Un poco loca con toda esa agua que bebe que no termina
nunca. Alégrate, Silvestre, que Pigmalión y Condillac no anden sueltos.
Arrebatada, como todas las mujeres. Además, demasiado limpia para mi
gusto. She's spoiling her flavour.