Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

Me sacudí ese polvo siempre imaginario de los que caen y se
levantan, el gesto de Lázaro, y salí. Antes de irme miré al ángel por
última vez y le di las gracias de nuevo. Él sabía porqué. Lamenté no
haber comido del librito. Por muy amargo que fuera, a mí me habría
sabido a ambrosía —o a mazapán.
—¿Qué te parece?
—Si es verdad es increíble.
—Punto por punto.
—¡Coño!
—Te voy a ahorrar malas palabras y esfuerzo histriónico. No te
contaré el resto.
—Pero ¿las balas? ¿Por qué no moriste? ¿Cómo te salvaste de las
heridas?
—Ni una bala me tocó. Te podría decir que tenía mala puntería, pero
no es verdad. Salvas. El buen samaritano solamente quería asustarme y de
paso, divertirse. Tiempo después me dio explicaciones, me aumentó el
sueldo, me hizo primer actor, galán finalmente. Entonces me dijo que quiso
darme una lección, pero que la recibió él, en cambio, con el susto que le di.
Ya ves. Justicia Poética. No te olvides que me presenté como vate o
trovadour en la corte del rey Candole.
—¿Y la muerte aparente?
—El hambre posiblemente. O el miedo. O mi imaginación.
No me aclaró si fue su imaginación de entonces o la actual.
—O una combinación de las tres cosas.
—¿Y Magalena? ¿Es la misma muchacha? ¿Estás seguro?
—¿Por qué tus preguntas vienen en tres? —Everything happens in
trees, diría Tarzán.
—Tiene que ser la misma. Un poco más vieja, más gastada por los
golpes de la vida, de su clase de vida, no
envilecida pero sí loca ahora y con esa mancha en la nariz. Eso fue lo
que me despistó.
—Me dijo que era cáncer.
—Cáncer mierda. Es un síntoma histérico.
—Puede ser también lupo eritematoso exantemático. —Del carajo.
Suena a muerte. Me despistó sea lo que sea y eso que estuve mirándola toda
la noche.
—Te vi y pensé que te gustaba. Tenía miedo que decidieras cambiar.
La tía o falsa tía no me gusta nada-nada, con todo y lo buena que está.