Tres tistres tigres - Diario de un chico trabajador

continuada, fuera más que un círculo una órbita temporal, que éste es tu
trompo del tiempo, Brick Bradford.
—Esto se llama la cultura total. De Moebius y el continuo espaciotiempo
a King Features, Syndicate.
Apenas vi la fachada ojival de Santo Tomás de Villa-nueva, que se
hizo una corrida mancha blanca y gris y verde noche.
—Aguaita. Vas a matar a alguien.
—Solamente al reposo, Silvestre. Al reposo y al tedio de la tarde.
—Vas embalado.
—¿Y cuál es mi crimen? Te lo voy a decir, no ser un halcón. ¿Tú
sabes cómo hacen el amor los halcones? Se abrazan a una altura vertiginosa
y se dejan caer pico contra pico, en un vuelo en picada, presas de un éxtasis
intolerable —¿recitaba o no?—. El halcón, después del abrazo, se eleva
rápido, soberbio y solitario. Ser un halcón ahora y que mi oficio sea la
cetrería del amor.
—Estás borracho.
—Ebrio de vértigo.
—Estás borracho como un borracho de bodega y, por favor, no
busques coartadas literarias. No eres Edgar Allan Cué.
Cambió el tono de voz.
—No, no lo soy. Tampoco lo estoy. Pero si estuviera borracho, déjame
advertirte que es cuando mejor manejo.
Podía ser verdad porque aminoró justamente para que el semáforo
gemelo al del Náutico pasara del rojo al verde como llevado por nuestra
inercia.
Le sonreí.
—Eso se llama acción simpática.
Cué hizo que sí con la cabeza.
—Estás montado hoy en el tándem del delirio físico —me dijo.
Ahora frenó sin violencia porque un arria de perros atravesaba la
avenida, llevados por tres hombres de uniforme rojo que tenían, fuertes, en
las manos, las traíllas.
—Galgos para el cinódromo. No me vayas a decir, por favor, que soy
como ellos, que corro tras una liebre ilusoria.
—Sería una imagen grosera por obvia.
—Además, no olvides el aspecto espiritual. Nadie apuesta por mí.
—Tal vez tu ventrílocuo.
—Ése es un mal ajedrecista o, como tú dices, a poolplayer. Y ya tú
sabes que el ajedrez es lo contrario de los juegos de azar. Nadie le va nunca