Dr Bloodmoney

le pays d’attraper et de tuer les rats, surtout les plus intelligents
qui deviendraient leurs chefs naturels.
Le vétéran lui lança un regard noir :
— Boniments de commis voyageur, voilà tout !
— Je parle franchement.
— C’est tout juste ce qui me débecte chez les représentants :
ils finissent par croire à leurs propres bobards. Vous savez bien
que le mieux que puissent faire les rats, même après un million
d’années d’évolution, c’est de devenir des serviteurs utiles pour
les humains. Ils pourraient peut-être porter les messages et
effectuer de petits travaux. Mais pour être dangereux… (Il
secoua la tête.) Combien coûtent vos pièges ?
— Dix dollars en argent. On n’accepte pas la monnaie-papier.
Mr Hardy est un vieil homme, et vous savez bien comment sont
les vieux. Le papier-monnaie, pour eux, ce n’est pas de l’argent,
ajouta Stuart en riant.
— Laissez-moi vous raconter l’histoire d’un rat que j’ai vu
une fois accomplir un acte d’héroïsme, commença le vétéran,
mais Stuart le coupa.
— J’ai mes opinions. Inutile d’en discuter.
Ils restèrent silencieux tous les deux. Stuart admirait la Baie
dans tous les sens. L’ancien combattant ramait. La journée était
belle et tandis qu’ils se balançaient en direction de San
Francisco, Stuart songeait aux pièces d’électronique qu’il
rapporterait peut-être à Mr Hardy, dans l’usine de San Pablo
Avenue, près des ruines de ce qu’était autrefois la partie ouest
de l’université de Californie.
— Qu’est-ce que c’est que cette cigarette ? demanda bientôt
le vétéran.
— Ça !
Stuart examina son mégot qu’il était sur le point d’éteindre
pour le mettre dans la boîte métallique qui ne le quittait pas. La
boîte était pleine de mégots qui redeviendraient des cigarettes
entières par les soins de Tom Frandi, le spécialiste local, à South
Berkeley.
— Celle-ci est importée, dit-il. Du comté de Marin.
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