Dr Bloodmoney

— On en boit pourtant, reprit Stuart. J’en ai vu arriver ici,
dans ces vieux camions à gazogène.
— Bien sûr, parce qu’à présent les gens boivent tout ce qu’ils
trouvent. Toi aussi et moi aussi. (Mr Hardy leva la tête pour
considérer Stuart.) Sais-tu qui a de l’alcool ? Du vrai, bien
entendu. On ne peut pas distinguer si c’est de l’avant-guerre
qu’il a récupéré ou du nouveau qu’il a distillé.
— Personne dans la Zone de la Baie.
— Eh bien, c’est Andrew Gill, l’expert en tabac.
— Je n’en crois rien !
Il se retenait de respirer, bien éveillé à présent.
— Oh ! il n’en produit pas beaucoup. Je n’en ai vu qu’une
bouteille, du brandy ! Et je n’ai eu droit qu’à une rasade. (Hardy
lui adressa un sourire torve, les lèvres frémissantes.) Cela
t’aurait plu.
— Combien en demande-t-il ? fit Stuart, faussement détaché.
— Plus que tu n’as pour le payer.
— Et… c’est comme l’authentique ? D’avant-guerre ?
Hardy rit, puis se remit à l’œuvre.
— Tout juste !
Je me demande quel genre d’homme est cet Andrew Gill,
songeait Stuart. Grand, sans doute, avec une barbe, un gilet…
une canne à pommeau d’argent. Un géant aux cheveux blancs
neigeux et ondulés, un monocle d’importation… je le vois d’ici.
Il doit conduire une Jaguar, convertie en gazogène, par force,
mais quand même une grande Jaguar, une puissante conduite
intérieure Mark XVI.
En observant l’expression de Stuart, Hardy se pencha vers
lui :
— Je peux te signaler autre chose qu’il vend aussi.
— Des pipes anglaises en bruyère ?
— Oui, certes. (Hardy baissa le ton.) Mais aussi des photos
de filles. Dans des poses artistiques… tu piges ?
— Seigneur ! fit Stuart dont l’imagination débordait. (C’en
était trop.) Je ne le crois pas.
— C’est la vérité. Il a des calendriers sexy d’avant-guerre.
Cela vaut une fortune, naturellement. J’ai entendu dire qu’un
millier de dollars d’argent avaient changé de mains pour un
- 136 -