Dr Bloodmoney

— Bon Dieu ! D’ailleurs, pour obtenir une réponse idiote,
rien de tel que de poser une question idiote. (Il se retourna vers
le phoco :) As-tu vu quelqu’un d’autre de mon entourage, ma
femme, par exemple ? Non, tu ne la connais pas. Mais
Lightheiser ? Que devient-il ?
— Je ne l’ai pas vu.
— Comment as-tu réparé ce tourne-disques ? Comment t’y
es-tu pris, franchement ? On aurait dit que… tu l’avais guéri.
J’ai eu l’impression qu’au lieu de remplacer le ressort, tu l’avais
reconstitué. Comment as-tu fait ? Est-ce un de tes pouvoirs
extra-sensoriels… si c’est le terme ?
— Je l’ai réparé, fit le phoco, la voix dure.
Fergesson se retourna vers Stuart.
— Il ne dira rien. Mais je l’ai vu. Il se concentrait dessus
d’une manière particulière. Vous aviez peut-être raison,
McConchie ; c’était peut-être une erreur de l’embaucher.
Cependant, ce sont les résultats qui comptent. Écoute, Hoppy, je
ne veux plus que tu te mettes en transe en public dans cette rue
maintenant que tu travailles chez moi ; avant, c’était sans
importance, plus maintenant. Tâche d’avoir tes crises chez toi.
C’est clair ? (Il reprit son paquet d’étiquettes.) Et c’est tout.
Redescendez tous les deux et remuez-vous un peu pour
changer !
Le phoco fit immédiatement pivoter son chariot et se dirigea
vers l’escalier. Stuart, les mains dans les poches, le suivit sans
hâte.
Quand il fut en bas, devant l’appareil en fonctionnement et
parmi la foule attentive, il entendit le commentateur annoncer
d’une voix excitée qu’il semblait bien que les trois premiers
étages de la fusée aient été mis à feu avec succès.
Bonne nouvelle, se dit Stuart. Un brillant chapitre de
l’histoire de la race humaine. Il se sentait maintenant un peu
réconforté et il se plaça près du comptoir, d’où l’écran était bien
visible.
Pourquoi mangerais-je un rat crevé ? se demandait-il. Ce
doit être un monde atroce, celui de la prochaine réincarnation,
pour y vivre comme ça. Sans même le cuire ! Le ramasser et le
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